– Jūra atšaukiama, – pasakė Leonidas, nepakeldamas akių nuo telefono. – Pas mus atvažiuoja mama.
Stovėjau miegamojo viduryje su atvertu lagaminu. Rankose – maudymosi kostiumėlis, naujas, su etikete. Pirmas per septynerius metus.
– Kaip tai – atšaukiama? – atsargiai padėjau kostiumėlį ant lovos. – Bilietai nupirkti. Negrąžinami. Du šimtai aštuoniasdešimt tūkstančių grivinų, Leonidai.
Jis pasitrymė nosies tiltelį ir nusileido ant sofos krašto. Taip jis darydavo kaskart, kai pokalbis pakrypdavo ne ta linkme, kuria jam norėjosi.
– Na, o ką aš padarysiu? Ji jau nusipirko traukinio bilietą. Poryt bus čia. Negi pasakysiu jai – apsisuk ir važiuok atgal.
Septyneri metai santuokos. Ir per tuos septynerius metus aš nė karto nebuvau atostogose. Ne prie jūros, ne sanatorijoje, ne kitame mieste savaitgalį. Niekur.
Pirmieji metai – medaus mėnuo Odesoje, trys dienos, nes paskambino Nadežda Pavlovna ir pasakė, kad jai pakilo spaudimas. Grįžome. Spaudimas buvo šimtas trisdešimt aštuoniasdešimt – darbinis jos amžiui. Aš tai tikrai žinojau, nes esu farmacininkė ir kasdien matau tokius skaičius receptuose.
Nuo tada – nė vienos kelionės. Kaskart, kai planuodavome poilsį, atsirasdavo Nadežda Pavlovna. Penktą kartą per septynerius metus. Kaip pagal grafiką.
– Leonidai, – atsisėdau šalia, stengdamasi kalbėti ramiai. – Šioms atostogoms taupėme keturis mėnesius. Ėmiau papildomas pamainas. Po dvylika valandų. Juk matei, kaip grįždavau.
– Matau, – jis vis dar spoksojo į telefoną. – Bet mama svarbesnė.
Pasitaisiau akinius. Pirštai nuslydo – rankos buvo sausos, suskeldėjusios nuo antiseptikų. Aštuoneri metai vaistinėje – oda kaip švitrinis popierius.
– Svarbesnė už ką? – paklausiau.
– Svarbesnė už jūrą, Oksana, – jis pagaliau pažvelgė į mane. – Mama viena. Jai septyniasdešimt ketveri. Nejau nesupranti?
Supratau. Supratau, kad Nadežda Pavlovna gyvena Vinicoje, savo trijų kambarių bute, su drauge kaimyne, kuri užeina pas ją kasdien. Kad ji pati važinėja į turgų, pati nešasi krepšius, pati konservuoja daržoves žiemai – po dvidešimt stiklainių. Ir kad kiekvienas jos „atvažiavimas“ prasideda nuo to paties skambučio Leonidui: „Sūneli, pasiilgau, atvažiuosiu savaitei“.
„Savaitė“ ištįsdavo iki dviejų. Paskui iki trijų. Vieną kartą Nadežda Pavlovna pas mus pragyveno mėnesį ir išvažiavo tik todėl, kad kaimynė paskambino pasakyti, jog jos bute trūko vamzdis.
– Aš neatšauksiu, – pasakiau. – Važiuok pats. Sutik mamą. O aš skrendu.
Leonidas pakėlė galvą. Taip, lyg būčiau pasiūliusi ką nors nepadoraus.
– Ką tu? Kur skrendi? Viena? Be vyro?
– Su Jaryna.
– Ne, – jis atsistojo. – Ne, Oksana. Mes – šeima. Arba kartu, arba niekaip.
Ir aš nusileidau. Kaip keturis kartus prieš tai. Įdėjau maudymosi kostiumėlį atgal į spintą, uždariau lagaminą ir užkėliau jį ant antresolės. Du šimtai aštuoniasdešimt tūkstančių sudegė. Negrąžinami.
Po dviejų dienų prieškambaryje stovėjo Nadežda Pavlovna su sunkia languota taše ir maišeliu naminių agurkų.
– Na, parodykit, kaip čia pas jus, – tarė ji, apžiūrinėdama koridorių. – Tapetus jau seniai reikėtų pakeisti. Leonidai, ką jūs su žmona, visai butu nesirūpinat?
Nadežda Pavlovna pas mus pragyveno tris savaites. Per pirmas dvi dienas ji pertvarkė viską virtuvėje. Puodus – į kitą spintelę. Prieskonius – į kitą lentyną. Pjaustymo lenteles – po kriaukle, „nes taip higieniškiau“. Aš dirbau po dvylika valandų ir grįždavau į butą, kuriame nieko negalėjau rasti.
– Nadežda Pavlovna, – pasakiau trečią dieną, atidarydama spintelę ieškodama keptuvės. – Aš pripratau prie tam tikros tvarkos. Man patogiau, kai viskas savo vietose.
Ji pažvelgė į mane virš akinių. Sunkus žvilgsnis iš viršaus – nors buvau puse galvos aukštesnė.
– Tu, Oksana, pripratai prie netvarkos. Čia ne tvarka, čia chaosas. Kas gi laiko keptuvę šalia kruopų?
– Man taip patogu, – atsakiau.
– O man – ne. Ir Leonidui taip pat. Tiesa, Leonidai?
Leonidas sėdėjo prie stalo su telefonu ir tylėjo. Pečiai susigūžę, kaip visada, kai mama į jį kreipdavosi.
– Mama… – sumurmėjo jis. – Na, gerai.
„Na, gerai“ – tai viskas, ką išgirdau. Ne „Oksana teisi“ ir ne „mama, čia jos virtuvė“. „Na, gerai".
Penktą dieną Nadežda Pavlovna ėmėsi užuolaidų. Pirkau jas pernai – linines, garstyčių spalvos, derinau dvi savaites, nes jos puikiai tiko prie fotelio apmušalų ir pagalvėlių. Aštuoni tūkstančiai grivinų. Grįžtu iš darbo – užuolaidos guli ant fotelio, sulankstytos. Ant langų – baltas tiulis, kurį Nadežda Pavlovna atsivežė su savimi.
– Kas čia? – paklausiau.
– Tai normalios užuolaidos, – atkirto ji, barbendama pirštu į stalą. – Ne skudurai. Garstyčių – tai ligoninės spalva, ne namų.
Tylėjau tris sekundes. Paskui nuėmiau jos tiulį, sulanksčiau ir padėjau ant taburetės. Išsiėmiau savo užuolaidas ir ėmiau kabinti. Rankos nedrebėjo. Šį kartą – ne.
– Ką tu darai? – Nadeždos Pavlovnos balsas tapo žemesnis.
– Kabinu savo užuolaidas, – atsakiau neatsisukdama. – Man patinka mano užuolaidos. Tai mano namai. Ir užuolaidų spalvą renkuosi aš.
Tyla truko kokias penkias sekundes. Paskui Nadežda Pavlovna pakilo nuo stalo ir išėjo iš kambario. Išgirdau, kaip koridoriuje renka numerį. Balsas – prislopintas, bet žodžius galima buvo suprasti: „Leonidai, tavo žmona man įžūliai atsakinėja. Aš nepratusi prie tokio elgesio".
Leonidas grįžo iš darbo anksčiau nei įprastai. Durys trinktelėjo taip, kad Jaryna savo kambaryje krūptelėjo.
– Ką tu čia ištaisei? – paklausė jis nuo slenksčio.
– Pasikabinau savo užuolaidas.
– Mama nusiminusi! Ji mums atvežė, stengėsi, o tu net ačiū nepasakei!
Pažvelgiau į jį. Į jo plačius pečius, kurie kaip tik dabar buvo išskleisti, nes mamos nebuvo kambaryje, o tik už sienos. Kai ji būdavo šalia, jis susigūždavo. Su manimi – ištiesdavo nugarą.
– Leonidai, – tariau. – Aš pasakiau „ačiū" už agurkus. Už uogienę. Už pyragėlius. Bet užuolaidas savo namuose rinksiuosi aš.
– Tai MŪSŲ namai!
– Tai kodėl sprendimus priima tavo mama?
Jis neatsakė. Pasitrymė nosies tiltelį, apsisuko ir nuėjo pas motiną.
Vakare Jaryna priėjo prie manęs virtuvėje. Tyliai, su vadovėliu rankose, lyg būtų užėjusi vandens.
– Mama, – pasakė ji. – Jis jai skambina kaskart. Prieš kiekvienas atostogas. Girdėjau.
– Ką tu girdėjai?
– Jis sako: „Mama, mes ruošiamės važiuoti tada ir tada". Ir ji atvažiuoja. Kaskart.
Pastačiau virdulį ant viryklės ir stovėjau klausydama, kaip užverda vanduo. Vadinasi, ne atsitiktinumas. Ne sutapimas. Penki kartai iš eilės – tai sistema.
Jaryna stovėjo šalia, mindžikuodama nuo kojos ant kojos.
– Mama, ar tau viskas gerai?
– Taip, – pasakiau. – Eik ruošti pamokų.
Bet man nebuvo gerai. Išsitraukiau telefoną, atsidariau užrašus ir suskaičiavau. Pirmas kartas – medaus mėnuo, kelialapis trims, šimtas dvidešimt tūkstančių. Antras – Turkija, prieš porą metų, šimtas devyniasdešimt tūkstančių. Trečias – Lvovas, pernai pavasarį, bilietai ir viešbutis už penkiasdešimt tūkstančių. Ketvirtas – tie du šimtai aštuoniasdešimt. Šeši šimtai keturiasdešimt tūkstančių grivinų. Per septynerius metus. Visi sudegė.
O Leonidas per tą laiką du kartus vežė motiną į Truskavecą. Su sanatoriniais kelialapiais. Abu kartus – už bendrus pinigus.
Uždariau užrašus, paslėpiau telefoną ir įsipyliau arbatos. Rankos buvo ramios. Sprendimas dar nebuvo subrendęs, bet viduje jau kažkas pasislinko.
Po mėnesio, Nadeždai Pavlovnai išvažiavus, pasikviečiau draugę vakarienės. Galečka dirbo su manimi vaistinėje, pažinojome viena kitą devynerius metus. Leonidas išėjo pas bičiulį žiūrėti futbolo. Jaryna sėdėjo savo kambaryje. Mudvi su Galečka atsidarėme vyno, supjaustėme sūrį, įsitaisėme virtuvėje. Pirmas normalus vakaras per ilgą laiką.
– Na, kaip tu? – paklausė Galečka. – Kur šią vasarą?
– Niekur, – nusišypsojau. Jau buvau pripratusi prie šito klausimo.
– Ir vėl?
– Ir vėl.
Galečka papurtė galvą. Ji žinojo. Visi žinojo.
Ir tą akimirką suskambo durų skambutis. Atidariau – ant slenksčio stovėjo Nadežda Pavlovna. Su taše ir maišeliu.
– Leonidas sakė: užsuk, tu viena namie, – tarė ji. – Nutariau tave aplankyti. O tai seniai nesimatėm.
Mėnuo. Praėjo tik mėnuo. Ir tai jai buvo „seniai“.
Ji įėjo, pamatė Galečką, atsisėdo prie stalo. Įpyliau jai arbatos, nes vyno Nadežda Pavlovna negėrė ir nepritarė.
Minutėms dešimt pokalbis vyko normaliai. O paskui Galečka paklausė:
– Nadežda Pavlovna, o jūs keliaujate?
Ir prasidėjo.
– O tai, žinoma! – Nadežda Pavlovna išsitiesė ant kėdės. – Leonidas mane į Truskavecą vežė. Du kartus. Moršino vonios, masažai, kalnai. Grožis!
Ji atsisuko į mane.
– O tu, Oksana, kur buvai per tą laiką? Kažkaip nemačiau nė vienos tavo nuotraukos. Išvis niekur?
Pasitaisiau akinius.
– Ne, – atsakiau. – Niekur.
– Na, matai, – Nadežda Pavlovna kreipėsi į Galečką, tarsi aiškindama savaime suprantamą dalyką. – Jauna, sveika, o niekur nevažiuoja. Leonidas jai siūlo – ji atsisakinėja. Pati kalta. Aš jos metais jau visą Krymą buvau apvažinėjusi.
Galečka pažvelgė į mane. Pastebėjau, kaip ji sučiaupė lūpas.
– Nadežda Pavlovna, – pasakė Galečka. – Oksana nevažiuoja ne todėl, kad nenori.
– O kodėl gi?
Galečka nutilo. Pažvelgė į mane – klausė žvilgsniu leidimo. Ir aš atsakiau pati.
– Todėl, kad kaskart, kai mes nusiperkame bilietus, jūs atvažiuojate, – ištariau. Balsas buvo ramus. Nerėkiau. Tiesiog vardijau. – Penkis kartus per septynerius metus. Medaus mėnuo – jūs paskambinote ir mes grįžome. Turkija – jūs atvažiavote dieną prieš skrydį. Lvovas – tas pats. Šiemet – jūra. Du šimtai aštuoniasdešimt tūkstančių negrąžinamų. Iš viso – šeši šimtai keturiasdešimt tūkstančių grivinų. Aš suskaičiavau.
Nadežda Pavlovna nustojo barbenti pirštu į stalą. Jos ranka sustingo pusiaukelėje prie puodelio.
– Ką tu čia paistai?
– Aš sakau skaičius, – atsakiau. – Ne priekaištus. Skaičius. Datas galiu pasakyti, jei reikia.
Tyla. Galečka atsistojo, pasakė, kad jai jau laikas. Palydėjau ją iki durų. Kai grįžau į virtuvę, Nadežda Pavlovna jau rinko Leonido numerį.
Po dvidešimties minučių jis įsiveržė į butą.
– Tu kam motiną prie svetimų žmonių gėdini? – jis stovėjo prieškambaryje, nenusiavęs batų.
– Aš negėdinau. Aš pasakiau sumas.
– Kokias sumas? Apie ką tu?
– Apie šešis šimtus keturiasdešimt tūkstančių grivinų, kuriuos praradome dėl atšauktų kelionių. Per visus mūsų santuokos metus.
Leonidas pažvelgė į motiną. Nadežda Pavlovna stovėjo virtuvės tarpduryje, sunėrusi rankas.
– Sūneli, – ištarė ji. – Arba aš, arba šita.
– Mama… – Leonidas pasitrymė nosies tiltelį.
– Ji turi atsiprašyti, – atkirto Nadežda Pavlovna.
Leonidas atsisuko į mane.
– Oksana. Atsiprašyk mamos.
Nusiėmiau akinius, nusivaliau juos palaidinės skvernu. Be jų viskas šiek tiek plaukiojo – ir Leonidas, ir jo motina, ir prieškambaris su jų batais.
– Ne, – pasakiau. – Neatsiprašysiu.
– Tada aš važiuoju pas mamą, – pareiškė jis. – Kol tu ateisi į protą.
– Gerai, – atsakiau.
Jis laukė kitokio atsakymo. Mačiau tai iš to, kaip trūktelėjo jo smakras. Bet aš tylėjau, ir jis taip pat tylėjo. Paskui pasiėmė striukę ir išėjo. Nadežda Pavlovna nusekė paskui jį. Maišelį su agurkais paliko prieškambaryje.
Atsisėdau ant taburetės tuščioje virtuvėje. Kojas maudė po pamainos. Dvylika valandų už prekystalio, o paskui dar tai. Bet viduje buvo aišku – taip aišku, kaip būna danguje po perkūnijos.
Jis grįžo po trijų dienų. Be atsiprašymų. Be pokalbio. Tiesiog parėjo, pasikabino striukę ir atsisėdo vakarieniauti. Nadežda Pavlovna išvažiavo pas save į Vinicą. Bet po savaitės Leonidas pradėjo kalbėti su manimi trumpomis frazėmis. „Vakarienė paruošta?“, „Kur marškiniai?“, „Pasiimk Jaryną“. Ir aš supratau, kad jis baudžia mane tyla. Už tai, kad neatsiprašiau.
O dar po savaitės aš pradėjau taupyti pinigus. Į atskirą sąskaitą. Apie kurią jis nežinojo.
Metai prabėgo greitai. Jarynai sukako šešiolika, ir aš pati jai padariau užsienio pasą. Leonidas pasirašė sutikimą, net nepaklausęs, kam to reikia. Jam buvo tas pats, kol mama neskambindavo.
Gegužę nusipirkau bilietus. Du – aš ir Jaryna. Antalija, trijų žvaigždučių viešbutis, devynios naktys. Sumokėjau iš savo sąskaitos – tos pačios, apie kurią Leonidas nežinojo. Kas mėnesį iš algos atidėdavau po keturiasdešimt septynis tūkstančius. Per metus susikaupė pakankamai. Bilietus paėmiau grąžinamus. Šį kartą atsižvelgiau į patirtį.
Ir pasakiau Leonidui:
– Važiuokime visi kartu. Birželį. Radau gerą variantą.
Jis pažvelgė į mane taip, lyg būčiau prabilusi kita kalba. Paskui linktelėjo.
– Gerai. Pabandykim.
Dvi savaites laukiau. Rinkausi lagaminus. Nupirkau Jarynai naujus sandalus ir skrybėlę. Sau – kremą nuo saulės, kuris mūsų vaistinėje buvo dvidešimčia procentų pigesnis, nes darbuotojams nuolaida.
Likus keturioms dienoms iki skrydžio, Leonidas grįžo iš darbo vėliau nei įprastai. Atsisėdo prie stalo, padėjo telefoną ekranu žemyn. Jau žinojau šitą gestą. Telefonas ekranu žemyn – reiškia, skambino mamai. Arba ji jam.
– Oksana, – pradėjo jis.
Ir pajutau, kaip įsitempė pirštai. Nagai įsirėžė į delnus. Ne iš pykčio – iš laukimo. Nes žinojau, ką jis pasakys. Žinojau prieš keturias dienas.
– Mama atvažiuoja. Reikia sutikti.
– Kada? – paklausiau, nors jau žinojau atsakymą.
– Poryt.
Poryt. Dvi dienos iki skrydžio.
– Leonidai, – tariau. – Tu jai paskambinai?
– Ką?
– Tu jai paskambinai ir pasakei, kad mes skrendame?
Jis nusuko akis. Pasitrymė nosies tiltelį. Ir aš supratau – taip. Paskambino. Kaip ir penkis kartus prieš tai. Papasakojo datą, papasakojo maršrutą, ir Nadežda Pavlovna tučtuojau nusipirko traukinio bilietą. Kaip pagal laikrodį.
– Ji pasiilgo, – tarė Leonidas. – Jai šiemet septyniasdešimt penkeri.
– Septyniasdešimt ketveri, – pataisiau. – Lapkritį bus septyniasdešimt penkeri.
Jis numojo ranka.
– Koks skirtumas. Mama viena. Mes jai vieninteliai. Jūra niekur nedings.
Ir štai čia aš prisiminiau. Visus septynerius metus. Kiekvieną „jūra niekur nedings“. Kiekvieną maudymosi kostiumėlį su etikete. Kiekvieną lagaminą, kurį ištraukdavau ir padėdavau atgal. Šešis šimtus keturiasdešimt tūkstančių grivinų. Penkias sužlugdytas keliones. Dvylikos valandų pamainas, nuo kurių trūkinėjo rankų oda.
– Gerai, – pasakiau.
Leonidas iškvėpė. Atsipalaidavo. Pagalvojo, kad aš vėl nusileidau.
– Šaunuolė, – pagyrė jis. – Aš mamai perskambinsiu, pasakysiu, kad savo patalynę vežtųsi, mūsų atsarginių mažoka.
Linktelėjau. Išėjau iš virtuvės. Užsukau į Jarynos kambarį.
– Ruoškis, – pasakiau. – Poryt skrendame.
Jaryna pakėlė akis nuo telefono.
– Mama, bet jis gi sake…
– Žinau, ką jis sakė. Rinkis lagaminą. Maudymosi kostiumėlį, knygas, pakrovėją. Pasas pas mane.
Jaryna žiūrėjo į mane kokias tris sekundes. Paskui nusišypsojo – pirmą kartą per mėnesį – ir pasilenkė kuprinės.
Grįžau į virtuvę. Leonidas sėdėjo prie stalo su telefonu, jau aptarinėdamas su Nadežda Pavlovna, kokias paklodes jai atsivežti.
– Leonidai, – tariau. – Aš neatšaukiu bilietų.
Jis pakėlė galvą.
– Tai ka?
– Tiesiogine prasme. Aš skrendu su Jaryna. Tu pasilieki. Sutik mamą.
Telefonas nutilo. Turbūt ir Nadežda Pavlovna kitame laido gale sustingo.
– Tu rimtai? – paklausė jis.
– Septyneri metai, Leonidai. Septynerius metus aš nebuvau atostogose. Penkis kartus praradome pinigus. Dirbu šešias dienas per savaitę, po dvylika valandų, ir man rankos skilinėja nuo antiseptikų. Man keturiasdešimt aštuoneri. Ir aš noriu pamatyti jūrą.
– O mama? Ką aš jai pasakysiu?
– Pasakyk, kad tavo žmona išvažiavo pailsėti. Pirmą kartą per septynerius metus.
Jis atsistojo. Kėdė girgžtelėjo per grindis.
– Oksana, jei tu išvažiuosi – tai… – jis užsikirto. – Tai nepagarba. Mano mamai. Man.
– O penkios atšauktos atostogos – tai pagarba man?
Jis neatsakė. Stovėjo spausdamas telefoną. Iš garsiakalbio pasigirdo Nadeždos Pavlovnos balsas: „Leonidai! Kas ten? Ką ji sako?“
Atsisukau ir išėjau iš virtuvės.
Naktį nemiegojau. Sėdėjau Jarynos kambaryje, tikrinau dokumentus. Du pasai – mano ir dukros. Viešbučio rezervacija. Draudimas. Pervežimas. Viskas buvo apmokėta.
Ryte parašiau raštelį. Trumpą, ant bloknoto lapelio: „Leonidai, mes su Jaryna išskridome. Grįšime po dešimties dienų. Sutik mamą. Mums reikia šių atostogų. Oksana".
Padėjau raštelį ant virtuvės stalo, šalia jo puodelio. Paėmiau du lagaminus, pažadinau Jaryną, iškvietiau taksi. Prie slenksčio atsigręžiau. Bute buvo tylu. Leonidas miegojo.
– Važiuojam, – pasakiau Jarynai.
Taksi Jaryna tylėjo kokias penkias minutes. Paskui paklausė:
– Mama, o jis pyks?
– Pyks, – atsakiau.
– Ir ką?
Pažvelgiau pro langą. Rytinis miestas plaukė pro šalį – pilkas, įprastas. Po keturių valandų išvysiu jūrą. Pirmą kartą per septynerius metus.
– Ir nieko, – atsakiau.
Oro uoste išjungiau telefoną. Įjungiau jau lėktuve, kai pakilome. Dvylika praleistų skambučių nuo Leonido. Trys žinutės nuo Nadeždos Pavlovnos: „Oksana, ką tu darai?“, „Grąžink vaiką!“, „Aš šito taip nepaliksiu!“
Įsidėjau telefoną į rankinę. Jaryna šalia skaitė knygą. Už iliuminatoriaus buvo debesys.
Jūra buvo šilta.
Po dešimties dienų grįžome. Lagaminai sunkūs, oda įdegusi, o širdis – keistai lengva. Aš pamačiau jūrą. Maudžiausi kiekvieną dieną, valgiau egzotiškus vaisius ir pirmą kartą per beveik dešimtmetį miegojau ilgiau nei šešias valandas. Jaryna pražydo – juokėsi, fotografavo saulėlydžius ir net užsirašė į nardymo pamoką.
Bet kai rakstu atsirakinau mūsų buto duris, lengvumas akimirksniu išgaravo.
Prieškambaryje stovėjo dvi poros batų. Vieni – Leonido. Kiti – moteriški, pažįstami, su ortopediniu įdėklu. Ant pakabos kabėjo Nadeždos Pavlovnos paltas. Iš virtuvės sklido sunkus, aitrus spirgučių kvapas.
– O, grįžo! – Nadežda Pavlovna pasirodė koridoriuje. Jos balse skambėjo ne džiaugsmas, o triumfas. – Na, ir kaip – pailsėjai? Kol mes čia su sūneliu dviese?
Aš nieko neatsakiau. Nusiaviau batus, padėjau lagaminą ir įėjau į svetainę.
Leonidas sėdėjo ant sofos. Toje pačioje, kurioje miegojo paskutines savaites prieš mums išskrendant. Jis atrodė pavargęs, bet kažkoks patenkintas, tarsi pagaliau viskas buvo taip, kaip jis norėjo. Ant kavos staliuko prieš jį stovėjo lėkštė su blynais ir stiklinė kompoto.
– Aa, grįžai, – jis net nepažvelgė į mane. – Tikėkimės, dabar ateisi į protą.
Jaryna tyliai nuslinko į savo kambarį. Ji visada jausdavo, kai ore tvyrojo audra.
– Ką tai reiškia, Leonidai? – paklausiau ramiai, nors viduje viskas virė. – Kodėl tavo mama čia?
– O kur jai būti? – staiga įsiterpė Nadežda Pavlovna, įeidama į kambarį su rankšluosčiu rankose. – Kol tu po kurortus skraidai, ji sūnelio vieno nepalieka. Matai, ant ko jį panašų paleidai? Sudribęs, išbalęs… O dabar klausyk, Oksana. Aš rimtai. Taip šeimoje nesielgiama. Arba tu gyveni kaip pridera, gerbi vyrą ir jo motiną, arba…
– Arba kas? – pertraukiau aštriau, nei ketinau.
Nadežda Pavlovna išsitiesė. Jos akys blizgėjo.
– Arba mes su Leonidu nusprendėme, kad tau reikia rinktis. Arba tu atsiprašai, pripažįsti savo kaltę ir daugiau niekada nedarai tokių savivaliavimų, arba skiriamės. Taip, Leonidai? Pasakyk jai.
Pažvelgiau į Leonidą. Jis vis dar vengė mano žvilgsnio, bet pečiai buvo išskleisti. Šalia mamos jis visada tapdavo kitokiu – stipresniu, bet ir žiauresniu.
– Ji teisi, Oksana. Aš pavargau. Tu padarei gėdą prieš visus. Mama sako, tu turi atsiprašyti ir pažadėti, kad daugiau taip nebus. Ir… – jis pagaliau pakėlė akis. Jose mačiau ne vyro skausmą, o įžeisto vaiko užsispyrimą. – Ir tu turi grąžinti pinigus į šeimos biudžetą. Tu juos slepei nuo manęs. Tai ne santuoka, tai kažkoks košmaras.
Pinigai. Viskas sukosi apie pinigus, kontrolę ir jo mamos patogumą. Jis net nepaklausė, kaip mes praleidome laiką. Ar Jaryna laiminga. Ar aš pailsėjau.
Tą naktį aš vėl nemiegojau. Bet šį kartą ne iš jaudulio prieš kelionę, o iš aiškumo. Gulėjau tamsoje ir klausiausi, kaip už sienos knarkė Nadežda Pavlovna, o kitoje pusėje – Leonidas, apsivertęs ant sofos. Buvau svetima savo pačios namuose.
Kitą rytą atsikėliau anksti. Šviesoje viskas atrodė dar baisiau. Ant mano mėgstamo fotelio vėl kabėjo kažkokia skara, ant virtuvės stalo – riebaluoti puodai po vakarykščių balandėlių. Ir ta tyla, sunki, priekaištaujanti Leonido tyla, persmelkta mamos buvimo.
– Na, tai ką? – Nadežda Pavlovna įžengė į virtuvę. – Atsiprašysi? Ar jau taip toli nuėjai, kad ir šeimos nebegaila?
Pažiūrėjau į ją. Į jos sutrūkinėjusias rankas, akių vokus be blakstienų ir tą amžiną lūpų išraižą, per kurią prasisunkdavo tik nuosavybės jausmas sūnui.
– O jei aš neatsiprašysiu? – paklausiau.
– Tada mes su Leonidu tau jau sakėme. Skyrybos. Butas lieka jam, tu gi pati jį palikai.
Tada iš miegamojo išėjo Jaryna, vilkdama už rankos apsimiegojusį Leonidą. Ji atrodė išsigandusi, bet ryžtinga.
– Tėti, – Jarynos balsas buvo tylus, bet tvirtas. – Paprašyk, kad močiutė liautųsi. Aš noriu gyventi su mama. Bet noriu, kad tu būtum mūsų tėtis. Tik be močiutės.
Nadežda Pavlovna išpūtė akis.
– Ką tu čia kalbi, vaike? Tai tavo tėvas!
– Tai kodėl jis tavęs klauso, o ne mamos? – Jarynos akyse pasirodė ašaros. – Kodėl mes negalime turėti atostogų? Kodėl tu viską gadini?
Šis vaiko klausimas pakibo ore kaip kirvio ašmenys. Leonidas sustingo. Jo veide pirmą kartą pamačiau ne pyktį, o sumišimą. Jis pažvelgė į mane, paskui į dukrą, paskui į motiną.
– Jaryna… – pradėjo jis.
– Ne, – pertraukiau. – Dukra teisi. Užteks, Leonidai. Aš neatsiprašysiu. Nes neturiu už ką. Aš septynerius metus buvau šešėlis šiuose namuose. Dirbau iki nudilimo, kad mes turėtume iš ko gyventi. Ir vienintelis dalykas, kurio norėjau – savaitė prie jūros. Bet net to man buvo gaila. Todėl aš renkuosi. Renkuosi save. Renkuosi Jaryną. O tu rinkis – arba mes, tavo šeima, arba amžina tavo mamos įtaka.
Nadežda Pavlovna žengė artyn. Jos veidas buvo iškreiptas.
– Tai kur tu eisi? Be pinigų, be nieko! Butą palik!
– Niekur aš neisiu, – pasakiau ramiai. – Butas pirktas už mūsų bendras lėšas, čia yra ir mano dalis. Aš turiu darbą, turiu atskirą sąskaitą ir jau seniai išmokau gyventi be tavo sūnaus pritarimo. Ir žinai, ką? Netrukus vėl nusipirksiu bilietus. Man reikia atgauti dar šešiolika prarastų atostogų metų.
Nutariau eiti iki galo. Paėmiau savo rankinę, išsitraukiau segtuvą su dokumentais ir padėjau ant stalo šalia riebaluotų puodų.
– Štai, Leonidai. Čia yra skyrybų pareiškimo projektas. Mano advokatė paruošė dar prieš mums išskrendant. Ji sakė, kad tokių atvejų – kai vyras emocinį smurtą pridengia mamos rūpesčiu – pasitaiko dažnai. Pasirašyk.
Kambaryje įsivyravo mirtina tyla. Nadežda Pavlovna išbalo. Ji priprato, kad aš nusileidžiu. Kad esu lyg ta keptuvė, kurią galima perstatyti į jai patogią spintelę. Bet šį kartą aš neleidau savęs pajudinti.
Leonidas paėmė dokumentus. Jo rankos drebėjo. Mačiau, kaip jo veide keitėsi emocijos – pyktis, netektis, baimė. Ir kažkas panašaus į sąmonės nušvitimą. Jis pažvelgė į mane, tarsi tik dabar pamatydamas, kiek man metų, kiek raukšlių pridėjo darbas ir kaip nuo jo žvilgsnio man jau niekas nebeskauda.
– Oksana… – jo balsas užlūžo. – Aš… Aš nenoriu skyrybų.
– Bet aš nebenoriu gyventi trijų žmonių santuokoje. Noriu gyventi dviejų. Su savo vyru. Arba be jo. Bet tik ne su tavo mama.
Nadežda Pavlovna griebėsi už širdies.
– Leonidai, man bloga! Iškviesk greitąją! Matai, prie ko ji mane privedė!
Bet šį kartą Leonidas nepuolė prie telefono. Jis stovėjo ir žiūrėjo į savo motiną. Paskui lėtai pasitrymė nosies tiltelį, ir jo pečiai, tie platūs pečiai, pirmą kartą per daugelį metų palinko ne iš kaltės, o iš palengvėjimo.
– Mama, – pasakė jis. – Tau nieko nėra. Aš žinau. Visada žinojau. Tiesiog bijojau likti vienas. Bet aš jau ne vienas. Aš turiu šeimą. Tikrą. Ir jei tu dabar nevažiuosi namo ir nesiliausi kištis į mūsų gyvenimą, aš atiduosiu tau raktus nuo Vinycos buto ir liksiu čia. Su žmona. Su dukra.
Tai buvo ne triumfas. Tai buvo kažkas panašaus į sąžinės operaciją, atliktą be narkozės. Nadežda Pavlovna dar bandė ką sakyti apie nedėkingumą, apie prarastą sveikatą, bet Leonidas, pirmą kartą gyvenime, jos neklausė. Jis priėjo prie manęs, paėmė už rankos – tos pačios, sueižėjusios, šiurkščios – ir stipriai suspaudė.
Po valandos Nadeždai Pavlovnai iškvietėme taksi. Į Vinicą. Be grįžimo datos. Leonidas pats nunešė jos lagaminą, pats uždarė taksi dureles ir, neatsisukdamas, grįžo į namus.
Dar po mėnesio mes išskridome. Visi trys. Į tą pačią Antaliją, į tą patį viešbutį. Tik šį kartą Leonidas pats nupirko man naują maudymosi kostiumėlį ir pasakė: „Šį kartą niekas neatšauks. Prisiekiu".
Jūra vėl buvo šilta. O mūsų kambaryje ant palangės gulėjo kriauklė, kurią Jaryna rado paplūdimyje. Jau antra.
