Il numero cancellato
Apro gli occhi alle sei e undici, prima della sveglia. Il condizionatore ronza piano, l'aria sa di salsedine e di lenzuola pulite. Sul comodino c'è un bicchiere d'acqua che non ricordo di aver riempito. Lo fisso per qualche secondo, poi nella stanza accanto parte il pianto di Ginevra. Vado da lei, i piedi nudi sulle mattonelle fredde. Ha tre anni e mezzo e una capacità di riempire il letto come un polpo. La prendo in braccio, mi chiede il succo alla pera, poi mi tocca la barba e dice che "punge come un riccio". Ridiamo, insieme.
Vittoria è già in cucina. Sposta la caffettiera dal fuoco, mi passa la tazza senza zucchero, perché lo sa, e non so come lo sa, ma lo sa da sempre. La guardo e penso che questa è la mia vita. Non una vita qualunque: la mia. Ci sono arrivato senza passato, come uno che entra al cinema a metà film e deve capire tutto da una scena. E l'ho capita. O almeno, credevo di averla capita.
Vittoria ha il telefono in mano, il pollice fermo sopra lo schermo, le labbra leggermente aperte. Mi dice: "C'è una donna su una spiaggia di Gallipoli che ti ha riconosciuto."
Non capisco. O forse capisco fin troppo bene.
"Ha detto che ti chiami Antonio."
Il caffè scende giù amaro, quasi mi strozzo.
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Sono Lorenzo De Marchi da quattro anni. Prima di Lorenzo, un vuoto. Il vuoto inizia con un letto d'ospedale a Tricase, il lenzuolo ruvido, una voce di donna che dice "è sveglio". Non sapevo parlare, non sapevo come mi chiamavo, non sapevo perché il mio corpo fosse pieno di tagli e lividi. Il medico con gli occhiali rotti mi fece delle domande, io guardavo il soffitto. Poi lui disse: "Ha perso la memoria. Non c'è nulla di strano. Il trauma."
Mi toccai la testa, c'era una cicatrice dietro l'orecchio, dolorante. La dottoressa Palumbo, la fisioterapista, mi disse che vagavo sulla spiaggia come un naufrago, con una felpa strappata e nessun documento. Nessuno sapeva chi fossi. Nessuno mi cercò. O almeno, così dissero.
Vittoria lavorava lì, come infermiera. Mi portava il pranzo, mi parlava del tempo, mi chiedeva se volevo fare due passi nel cortile. Io non rispondevo quasi mai. Lei non si spazientiva. Un giorno mi chiese se sapevo leggere. Le dissi di sì. Mi portò un giornale, il "Nuovo Quotidiano di Puglia". C'era un articolo su un bambino che aveva vinto un concorso di disegno a Lecce. Lo lessi ad alta voce, come per dimostrare che ero ancora una persona. Lei mi ascoltò senza dire niente, poi le si aprì il viso in un modo che non avevo ancora visto. Fu il momento in cui mi sentii meno solo.
Mi diedero il nome Lorenzo. Un assistente sociale tirò fuori una scheda, la lesse e disse: "Ti chiameremo Lorenzo. Devi ricominciare." Come se fosse semplice. Ma io lo feci. Ricominciai. Imparai a camminare senza vertigini, a cucinare, a fare la spesa, a dire "buongiorno" alla signora del panificio. Dopo un anno conobbi Vittoria fuori dall'ospedale. Lei era diversa, parlava piano, ascoltava. Metteva la mano sulla mia spalla quando tornavo in me dopo un incubo. Non chiedeva mai del passato, perché sapeva che non c'era. Un passato è un cassetto chiuso. Ma per me, il cassetto era vuoto.
Poi arrivò Ginevra. Non è figlia mia, ma è la cosa più mia che esista. Mi chiama papà da quando ha due anni. Mi tiene la mano per attraversare la strada, mi chiede perché il cielo è azzurro, mi fa ridere quando cerca di mettere le scarpe al contrario. La sera, quando la metto a letto, mi dice: "Raccontami una storia." E io le racconto di un uomo che ha ricominciato. Non le dico che l'uomo sono io.
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Il giorno dopo, sulla spiaggia, c'è questa donna. Mi fissa come si fissa un fantasma. Non capisco perché, ma quello sguardo mi stringe lo stomaco. Mi chiama Antonio. Dice che mi conosce. Il suo viso è pallido, le mani le tremano, stringono la cinghia di una borsa fino a sbiancare le nocche. Io cerco di essere gentile, le dico che mi chiamo Lorenzo, che non ci conosciamo. Lei scuote la testa. Poi scappa via, quasi inciampando sulla sabbia.
Vittoria corre da me con Ginevra in braccio. "Chi era?" mi chiede.
"Non lo so. Una donna che mi ha scambiato per qualcun altro."
Ma io so che non è così. C'è qualcosa in quel viso che mi ha toccato in un punto che non sapevo di avere. Un punto cieco, come una porta che non ho mai aperto.
Quella sera torno a casa e non accendo la televisione. Guardo la parete della cucina, le foto di Ginevra, il calendario con le date della raccolta differenziata, il frigorifero con i magneti. Un'esistenza ordinaria, piena di piccole cose. Eppure, da qualche parte, c'è una crepa. La donna mi ha chiamato Antonio. Come se mi conoscesse da sempre. E io, per un attimo, ho avuto la sensazione terribile di conoscerla.
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Qualche giorno dopo, Vittoria mi dice che la donna è ancora lì. Non se n'è mai andata. Ha preso una stanza in un bed & breakfast vicino al porto. Si chiama Chiara. Vittoria l'ha cercata su Facebook. Mi mostra una foto: una donna con i capelli scuri, un sorriso aperto, un bimbo in braccio. "Ha un figlio," mi dice Vittoria. "E un marito. Si chiama Antonio, appunto."
Fisso lo schermo. Non so perché, ma il nome Antonio mi fa male. Come una puntura di spillo. Chiudo gli occhi e vedo il volto di Chiara sulla spiaggia. Le sue lacrime. Il suo terrore. La sua speranza.
"Devo parlarle," dico.
Vittoria non dice di no. Ma le sue mani, che fino a un attimo prima piegavano il bucato, restano ferme sopra una federa a metà.
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Ci incontriamo in un bar del centro, un locale con i tavoli fuori e le lucine appese. Lei è seduta con un libro davanti, ma non lo sta leggendo. Mi vede e si alza in piedi. Tira fuori una borsa piena di foto. E io, per la prima volta, guardo la mia vita passata.
Sono io. O meglio, è lui. Antonio. Un uomo con i capelli più corti dei miei, una cicatrice sopra il sopracciglio sinistro, un sorriso che non riconosco. Foto di un matrimonio, di una casa, di un viaggio in barca. Chiara mi indica una donna in un vestito bianco. "Quella sono io," dice. "Ti sposavi con me."
Guardo le foto una per una. La casa, la barca, il cantiere. C'erano progetti, calcoli, preventivi. Un'officina meccanica a Brindisi, dove riparavamo barche a vela. Il nome era "Vento di poppa". C'era una foto di noi due davanti al portone, con i caschi da cantiere.
"Eravamo felici," dice Chiara, con voce rotta.
Non rispondo. Non riesco a rispondere.
Poi lei tira fuori una foto di un'ecografia. "Ero incinta," dice. "Quando sei sparito, ho perso il bambino. E il conto del cantiere è rimasto bloccato per due anni, perché eri cointestatario e nessuno sapeva se eri vivo o morto. Ho dovuto vendere l'appartamento di mia madre per non finire in mezzo a una strada."
Il bar, le lucine, il rumore del mare, tutto si allontana. Le guardo le mani, che stringono il bordo del tavolo come se dovessero tenerla in piedi. "Mi dispiace," le dico. È una parola piccola, e lo so mentre la pronuncio.
Chiara non piange più. Ha gli occhi asciutti, duri. "Non voglio la tua pena," dice. "Voglio sapere se tornerai a occuparti di quello che è ancora tuo per legge."
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Torno a casa e Vittoria mi prepara una tisana. La bevo senza sentirne il sapore. Ginevra gioca con un puzzle sul tappeto, la lingua tra i denti. "Papà, mi aiuti?" mi chiede.
La aiuto. Metto un pezzo, poi un altro. È un pesce blu. Poi Ginevra mi guarda e dice: "Ti voglio bene, papà."
Le stringo la mano attorno al pezzo di puzzle che tiene, glielo lascio incastrare da sola. È l'unica cosa che riesco a fare in quel momento: tenerle la mano ferma mentre trova il punto giusto.
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Chiara mi dà il numero di un avvocato di Lecce. Dice che posso rivolgermi a lui per la riabilitazione civile, per riprendere ufficialmente l'identità di Antonio Ferraro. Io la guardo e le dico: "Non voglio riprendermela. La mia vita è qui." Lei stringe le labbra, mi lascia una cartellina azzurra con scritto: "Antonio Ferraro. Documenti."
Quella sera apro un computer e cerco il nome. Esce un articolo di cinque anni fa: "Scomparso in mare: le ricerche continuano". C'è una foto di Antonio. È lui. Sono io. Ma quell'uomo nella foto ride con la bocca aperta, ha un braccio steso verso qualcosa fuori campo. Io non rido mai così.
Trovo anche un'altra cosa: un conto corrente cointestato, ancora attivo. Quattrocentomila euro. Il fondo per l'officina, i risparmi di una vita a due. Non l'ha toccato nessuno, perché senza un atto di morte o una rinuncia formale, la banca l'ha congelato in attesa. Un pezzo della vita di Chiara è rimasto chiuso in un conto per cinque anni, insieme al resto.
Non vado in banca. Ci penso una notte intera, seduto in cucina con la luce spenta, e la mattina dopo chiamo l'avvocato di Chiara, non il mio. Gli dico che voglio firmare la rinuncia a ogni pretesa su quel conto, in favore suo. Lui mi chiede se sono sicuro. Rispondo che è l'unica cosa di Antonio che riesco a restituire senza dover tornare a essere lui.
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Ci rivediamo un'ultima volta, sulla spiaggia di Gallipoli, prima che Chiara riparta. Ha in mano la cartellina azzurra con dentro le foto, l'ecografia, il resto. Non gliel'ho presa.
"Ho firmato la rinuncia," le dico. "Il conto è tuo. Tutto."
Chiara resta zitta per un tempo lungo, gli occhi fissi sul mare. Poi dice, con una voce che trema di rabbia più che di sollievo: "Cinque anni a chiedermi se eri morto in fondo al mare o se te ne eri semplicemente andato. E adesso mi restituisci dei soldi come se bastassero a chiudere il conto anche con me."
Non ho una risposta che non suoni come una scusa. "Non bastano," dico. "Lo so."
"Antonio sarebbe tornato a chiedermi scusa in ginocchio, o sarebbe scappato di nuovo," dice lei. "Tu non sei nessuno dei due. Non so cosa sei."
"Sono Lorenzo," dico. "È tutto quello che ho."
Lei tira fuori il telefono, cerca il mio numero salvato sotto il nome "Antonio", e lo cancella con il pollice, un colpo secco. Poi mette via il telefono, si stringe la cartellina al petto e si allontana lungo la battigia, senza voltarsi.
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Torno a casa. Ginevra mi corre incontro, mi abbraccia le gambe. "Papà, mi compri un gelato?" mi chiede.
La prendo in braccio. "Sì, piccola. Ti compro il gelato."
Vittoria mi osserva dalla porta, le braccia conserte, il grembiule ancora addosso. Non mi chiede niente su Chiara, sul conto, sui soldi. Aspetta.
"Ho rinunciato ai soldi del conto," le dico. "Tutti."
Lei annuisce piano, poi si toglie il grembiule e lo appende al gancio dietro la porta. "Bene," dice soltanto. Non è approvazione entusiasta: è il tono di chi ha già fatto i conti da sola, in silenzio, mentre io ero fuori a firmare carte.
Usciamo, io, lei e Ginevra. Al bar sul lungomare, Ginevra sceglie il gelato al pistacchio e me lo spalma mezzo sulla maglietta cercando di darmene un cucchiaino. Vittoria ride, per la prima volta da giorni, e con un tovagliolo mi pulisce la macchia sul petto, senza fretta, come se quel gesto valesse più di qualunque discorso su chi sono stato.
Il sole scende dietro il porto. Non guardo il telefono per vedere se Chiara ha scritto. So che non lo farà, e va bene così.
Ginevra mi tira la manica. "Ancora un gelato, papà?"
"Ancora uno," dico. E la porto a scegliere il gusto.
