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Faccio la barista da sei anni allo stesso bar, quello vicino al mercato di Porta Palazzo, a Torino, e
Faccio l'infermiera al pronto soccorso dell'Ospedale San Camillo a Bologna da ventidue anni
Faccio l'elettricista da ventisei anni nello stesso condominio di via Bramante, zona Isola, a Milano.
Compio cinquantotto anni oggi, e l'unica persona che se n'è ricordata è stata la cassiera del
Marta aveva imparato a riconoscere il rumore del citofono dell'ufficio come si riconosce un dolore
Era un martedì di marzo quando tirai su per l'ultima volta la saracinesca dell'officina in
Ingrid Ferrante contava soldi da trentadue anni alla Cassa di Risparmio di Parma, e credeva di aver visto
Marta rigirava la tazza di caffè tra le mani, senza berne un sorso. Fuori dalla finestra della cucina
Avevo sessantuno anni e piegavo ancora i tovaglioli a triangolo, come mi aveva insegnato mia madre a Matera.
La cucina sapeva di fumo di legna e rabarbaro in umido, e Marisa Bertolini teneva la radio accesa piano