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Karla stand in der Küche der Doppelhaushälfte in Sittenwald, ein Geschirrtuch noch in der Hand, und roch
Ich war nie der Typ für Handschuhe. Nicht für weiße, nicht für feine, nicht für solche mit kleinen Perlenknöpfen.
Der Asphalt glänzte. Aus dem zertrümmerten Kotflügel des schwarzen Porsche Cayenne tropfte Kühlflüssigkeit
Ich fahre den Streusalzwagen für die Gemeinde Lindow, das ist bei Neuruppin, Brandenburg, ein Nest mit
Meine Mutter hat gesagt, ich soll das Auto auf sie überschreiben lassen. Das war der Satz, mit dem alles
Die Nachricht kam fünf Tage vor Natalies Hochzeit. Ich stand in der Küche unserer Leipziger Altbauwohnung
Der erste Oktobertag in Oberbayern war grau und roch nach nassem Laub. Ich stand mit meinem Mann Tobias
Ich hatte den Klappstuhl nur wegen meiner Knie mitgenommen. Mit siebenundsechzig steht man nicht mehr
„Mama, hol mich hier raus." Am Telefon klang die Stimme meiner Tochter Lena wie die eines Kindes
— Wenn du schon eine Tochter kriegst und keinen Sohn, dann räum die Wohnung, — sagte Karin Brandt, kaum