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Il tonfo della pentola sul marmo della cucina rimbombò più del solito. Erano le otto di sera di un venerdì
Quel martedì avevo un appuntamento alle cinque e mezzo da «Fili d’Oro», il salone nuovo di via Garibaldi
La musica era troppo alta, come se nessuno volesse sentire il rumore delle cose non dette. Io stavo appoggiata
La saracinesca era bloccata di nuovo. Da ventun anni tiravo giù quella maledetta serranda alle sei di
Partirono le manette prima ancora che Alessandro finisse di scendere le scale. Livia le guardò chiudersi
L’ultimo giorno di pioggia prima della primavera, a Bologna, l’acqua batteva contro le finestre del mio
Quarantadue anni. Non quaranta: quarantadue. Lucrezia li contava di nascosto, la sera, quando Oreste
Antonella era ferma davanti al cancello, con una mano appoggiata al pilastro di pietra. Guardava sparire
Lavoro al mercato di Testaccio da undici anni. Banco cinque, formaggi. Vado orgoglioso del mio pecorino
Li ho visti quando il ragazzo ha spinto la carrozzina fino alla panchina davanti al chiosco.