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Von der obersten Reihe des Auditoriums aus wirkten die Menschen unten wie Puppen in einem Puppenhaus.

Als das Telefon an diesem regnerischen Dienstagabend klingelte, war es bereits kurz nach elf.

Es war an einem frostigen Dezemberabend 1943, als Elisabeth Krüger im flackernden Licht der Petroleumlampe

Mein Opa Klaus ist vor zwei Jahren im August gestorben. Seine alte Golden-Retriever-Hündin Lotte schwimmt

Die Frau vom Strandkorb nebenan starrte schon seit einer halben Stunde auf Silkes Handtuch.

„Wozu brauchst du das denn jetzt noch, Mama?“ Seit ich aus Salzburg zurück bin, verfolgt mich dieser Satz.

Der alte Mann am Altar nahm dem Pfarrer das Mikrofon aus der Hand. In der kleinen Kapelle am Hamburger

Später würde Claudia sich an diesen Morgen erinnern und nicht fassen können, wie ahnungslos sie gewesen war.

Der Kater lag auf der Motorhaube, und es kümmerte ihn nicht, dass Corinna dreimal hintereinander die

Der Regen hatte vor einer Stunde aufgehört, aber der Asphalt glänzte noch im Scheinwerferlicht der wenigen