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Markus stand im Flur unserer Altbauwohnung in Hamburg-Eppendorf, den Koffer in der Hand. Es war nicht

Der Septemberregen prasselte gegen das Fenster der Stube, als Markus das Schreiben der Seniorenresidenz

Gisela wusste, dass ihre Tochter es ernst meinte, als sie sah, wie Mia den alten Emaille-Becher einwickelte.

Manchmal glaubt man, die Menschen um sich herum zu kennen. Man grüßt, man nickt, man hält die Tür auf.

Die Villa Rosenberg in Hamburg-Blankenese war ein Haus, in dem Hunger ein Fremdwort war. Die Arbeitsflächen

Der Regen trommelte gegen das Glasdach des kleinen Bahnhofs von Zwickau, als Helene Brünner beschloss

Drei Wochen nach Mathildes Beerdigung saß Walter Krause jeden Morgen in der dritten Bank links vom Mittelgang.

Von der obersten Reihe des Auditoriums aus wirkten die Menschen unten wie Puppen in einem Puppenhaus.

Als das Telefon an diesem regnerischen Dienstagabend klingelte, war es bereits kurz nach elf.

Es war an einem frostigen Dezemberabend 1943, als Elisabeth Krüger im flackernden Licht der Petroleumlampe