Alva hade lagt undan pengar i fjorton månader. Ingen brunch på Östermalm, ingen ny vinterjacka, inga spontana taxiresor hem från jobbet i regnet. Allt gick till ett konto hon döpt till "Kreta". När hon på flygplatsen i Landvetter satt i väntsalen och kollade saldot en sista gång stod det där, svart på vitt: 42 300 kronor. Exakt vad hon och Jonas hade räknat ut att behövde till hotellet, hyrbilen och de där middagarna vid hamnen i Chania som hon markerat på kartan med en liten stjärna.
Två år hade de varit tillsammans. Jonas skötte sitt jobb på verkstaden i Mölndal, drack inte mer än en öl på fredagar, ringde när han sa att han skulle ringa. Efter en uppväxt med en pappa som aldrig höll ett löfte var det Jonas stabilitet som fått Alva att våga planera något så stort som en gemensam resa. De hade valt Kreta tillsammans, en liten by utanför Rethymnon, ett hotell med balkong mot havet som hon suttit och tittat på bilder av så många kvällar att hon nästan kunde beskriva rummet utantill innan de ens checkat in.
Morgonen de skulle flyga hade hon knappt sovit. Väskan stod packad i hallen sedan kvällen innan, boardingkorten utskrivna trots att allt fanns i mobilen. Jonas mamma, Kerstin, hade ringt två gånger dagen innan bara för att önska trevlig resa — det tyckte Alva var lite märkligt varmt av henne, men hon tänkte inget mer på det.
De klarade incheckningen utan krångel, drog igenom säkerhetskontrollen, satte sig i gaten med varsin kaffe från Pressbyrån. Alva mindes senare att hon tänkt: om åtta dagar är jag en annan människa, en som faktiskt vilat.
Ombord hittade de sina platser, rad 22, hon vid fönstret. Hon hade just spänt fast bältet när en röst skar genom sorlet från gången:
— Jonas-gubben! Titta vem som är här!
Alva vände sig om. Där stod Kerstin — i en scarf Alva aldrig sett förut — och bredvid henne en kvinna i samma ålder, med rosa läppstift och ett leende som verkade förberett i förväg.
— Mamma? — Jonas reste sig halvvägs, och hans nacke blev röd på ett sätt Alva kände igen från när han ljög om småsaker. — Vad gör du här?
— Din son bjöd med oss, tänk! Sig till Margareta att han är en riktig prins.
Kvinnan bredvid, Margareta, sträckte fram handen mot Alva som om hon presenterade sig på en fest.
— Jag och Kerstin har känt varandra sen dagis-åren, ungefär. Vilken fantastisk gåva av din pojkvän.
Alva sa ingenting. Hon vände sig till Jonas.
— Vad snackar de om?
Han såg ner i tidningen han inte läste.
— Jag tänkte säga det innan vi checkade in.
— Säga vad?
— Jag bokade två rum till. Åt mamma och Margareta.
Något i Alvas bröst föll ner genom flera våningar samtidigt. Han hade köpt resor. Åt sin mamma och hennes väninna. På deras resa.
— Skämtar du med mig.
Han försökte förklara: mamma hade tjatat i veckor, sagt att hon aldrig varit utomlands, att pensionen var för liten för egna resor, att det kanske var sista chansen. Han hade inte kunnat säga nej.
— Och jag då? — Alvas röst darrade. — Jag har lagt undan pengar i över ett år. Till oss två.
— Vi är ju ändå tillsammans, Alva. Det blir bara en större gäng nu.
Kerstin lutade sig fram över gången, som om hon hört varenda ord och väntat på sin replik.
— Vi ska inte störa er ett dugg! Vi sitter ju i rad 25, nästan grannar!
— Precis, — flikade Margareta in, — de unga behöver vara för sig själva. Vi kommer bara med ibland. Och på utflykterna, naturligtvis.
Alva vände blicken mot fönstret och landningsbanan som gled förbi där ute, grå i det tidiga morgonljuset. Halsen kändes som om någon knutit ihop den. De tre och en halv timmarna till Chania flög hon i total tystnad. Jonas försökte några gånger, hon svarade inte. En sak malde runt i huvudet: fjorton månader av att räkna kronor i mataffären, och allt raserat innan planet ens lyft.
På hotellet visade det sig i alla fall att det var två separata rum — det enda som liknade en tröst. Rummet med Jonas var precis som på bilderna: dubbelsäng, balkongdörr mot havet, luftkonditioneringen som surrade svalt. Men ingen glädje infann sig. Hon satte sig på sängkanten. Jonas satte sig bredvid, försiktigt.
— Vi borde prata.
— Om vad?
— Jag märker att du är arg.
— Arg? Jonas, du stal min semester. Vår semester.
Han svor på att han inte stulit något, att de fortfarande var tillsammans, allihop. Men Alva visste redan: det här skulle inte bli en romantisk vecka. Det skulle bli en vecka på jobbet som barnvakt åt en pensionerad mamma och hennes väninna.
Nästan direkt knackade det på dörren. Innan någon svarade klev Kerstin in.
— Jonas-gubben, luftkonditioneringen funkar inte hos oss! Kan du komma och kolla?
— Ja, mamma, — han reste sig med skuldkänslan skriven i ansiktet och gick.
Alva blev kvar ensam i rummet hon drömt om i över ett år, och för första gången tänkte hon: jag vill hem.
Resten av veckan blev exakt som hon fruktat. Vid frukosten satt Kerstin och Margareta redan och vinkade in dem till sitt bord. På stranden — tillsammans. På promenaden längs hamnen — tillsammans. Varje måltid, varje utflykt, varje gång de gick ut från hotellet. Jonas bar deras kaffe, deras juice, deras omelett från buffén. Var något inte gott nog gick han och hämtade nytt. Ville Kerstin till en affär gick han med henne. Var hon trött letade han skugga. Var hon törstig sprang han efter vatten.
Fjärde dagen ville Kerstin till Knossos-ruinerna, femtio euro per person. Tvåhundra euro för alla fyra — en kostnad de aldrig planerat för. Jonas protesterade svagt, men Kerstin höjde rösten:
— Vi är ju på semester! Man ska väl inte snåla här?
Margareta nickade instämmande:
— Din mamma behöver lite kultur också!
Jonas suckade och gav med sig. Frågade inte Alva en enda gång.
Utflykten blev het, trång och långsam. Kerstin och Margareta klagade oavbrutet — törstiga, trötta, för varmt. Jonas sprang mellan dem medan Alva gick sist i klungan och fotograferade ruinerna för sig själv, utan att säga något.
På kvällen ville Kerstin ha fiskrestaurang.
— Jonas, kom nu! De sägs vara fantastiska här!
— Mamma, det är dyrt, — försökte han igen.
— Man lever ju bara en gång!
Kerstin beställde hummer. Margareta tog jätteräkor. Alva valde den billigaste sallaen på menyn. När notan kom — 1 450 kronor omräknat — bleknade Jonas men betalade.
Efteråt var det souvenirbutiker. Magneter, keramikfat, små statyetter av oljelampor. Igen tog Jonas plånboken.
På kvällen satt Alva på balkongen och försökte inte explodera. Jonas satte sig försiktigt bredvid.
— Är du arg på mig?
— Det är inte ilska, Jonas. Det är besvikelse.
Hon sa allt: att de inte varit ensamma en enda gång, att hon och han hade blivit två barnvakter åt vuxna kvinnor, att han spenderat mer på dem än på deras egen vistelse.
— Du överdriver, — sa han.
Då brast det.
— Överdriver?! Jag sparade i över ett år! Nekade mig allt! Och du drar hit din mamma och hennes kompis utan att fråga mig!
— De är ju mina anhöriga…
— Och vad är jag för dig?
— Du är min flickvän.
— En flickvän du inte ens berättade för att du tog med dig två personer till!
— Jag var rädd att du skulle säga nej…
— Klart jag skulle sagt nej! Det här skulle vara vår resa!
I samma stund öppnades dörren. Kerstin stod i öppningen.
— Vad pågår här? Varför skriker hon åt dig?
Alva orkade inte hålla tillbaka längre. Hon sa rakt ut att hon var trött på att hennes semester förvandlats till service åt en svärmor och hennes väninna. Kerstins kinder blev röda.
— Jonas är min son! Han är skyldig att ta hand om mig!
— Jag trodde vi skulle åka ensamma, — svarade Alva. — Inte med dig, din väninna och era ändlösa önskemål.
Det blev knäpptyst i rummet. Jonas stod blek, som om han slocknat.
— Vem tror du att du är, som ska tala om för min son hur han ska leva sitt liv? — fräste Kerstin.
— Jag är hans flickvän.
— Bara flickvän! Inte ens gift, och redan så många krav!
I dörröppningen dök Margareta upp och blandade sig i. Alva höll inte längre tillbaka tårarna. Hon sa att den här semestern blivit en mardröm, att hon inte vilade utan bara stod ut.
— Stå inte ut då! — utbrast Kerstin skarpt. — Gå och vila själv!
Alva blev stående. Sedan förstod hon: det var faktiskt en utväg.
— Bra idé, — sa hon och vände sig mot Jonas. — Det gör jag.
— Vad menar du? — han såg förvirrad ut.
— Resten av resan tillbringar jag för mig själv. Jag byter rum.
Hon drog fram resväskan och började kasta i sina saker.
— Alva, det här är vansinne!
— Vansinne är att stå ut med din mamma och hennes väninna tre dagar till.
Kerstin fnös föraktfullt:
— Gå då! Utan dig blir det bara bättre för oss!
Alva stängde väskan, tog handväskan och gav Jonas en sista blick.
— Njut av semestern med henne. Om hon betyder mer.
Hon öppnade dörren och gick.
Jonas gjorde en rörelse för att följa efter, men Kerstins hand grep hårt om hans armbåge.
— Jonas-gubben, ett steg till och jag pratar aldrig med dig mer! Låt henne gå vart hon vill!
Han blev stående. Såg på sin mamma. Sedan på den stängda dörren. Han rörde sig inte.
Alva bytte rum samma kväll, betalade mellanskillnaden själv utan att blinka och åt frukost ensam de tre dagar som återstod, med havsutsikt och utan en enda avbruten mening. Hon flög hem två dagar före Jonas. Han skrev inget på planet, ringde inte förrän hon redan låst upp sin egen lägenhet i Mölndal.
Sedan gjorde hon det som faktiskt gick att göra: hon loggade in på Kreditkollen och tog bort Jonas som medsökande på det gemensamma sparkontot de öppnat "för framtida resor", flyttade de kvarvarande 6 800 kronorna till sitt eget konto, och skickade honom en enda rad i Swish-meddelandet: "Återbetalning av mina pengar, som avtalat." Hon bytte också bostadsnyckel — de hade pratat om att han skulle flytta in till hösten, och hon hade redan hunnit ge honom en kopia. Hon ringde låssmeden samma eftermiddag hon kom hem.
Ett halvår senare fick hon veta av en gemensam bekant att Kerstin och Margareta redan bokat en ny resa, till Rhodos den här gången, och att Jonas återigen stod för notan. Alva läste meddelandet, la ifrån sig mobilen och fortsatte stryka sina semesterbilder från förra sommaren — bilderna hon faktiskt tog själv, av havet, utan någon annan i bild.
